Karyna J. Font-Bernard: At last

sábado, 12 de noviembre de 2011

At last

Un maravilloso sábado por la noche no puede estar completo sin que Etta James cante. Y así lo hizo. At Last entonó las horas y encendió las velas. Jamesetta Hawkins fue una niña prodigio desde sus inicios en el góspel y eso, pocos lo saben. Cantaba en su iglesia bautista de Los Ángeles con tan solo 5 años de edad bajo la tutela del profesor James Earle Hines. Se trasladó a San Francisco en 1950, y pronto formó un grupo con tan solo 14 años. Johnny Otis, líder de su propia banda, escucha al trío, quedando impresionado con la voz de ella, de Etta. El resto es historia, como dicen. No siempre una linda historia, pero historia al fin. Gracias a Etta James, la noche de este sábado se ha transformado y ha encontrado el camino de vuelta al pasado, algo que pensamos que era imposible. Hay canciones que envuelven mágicamente el ambiente. Se me ocurre que lo transforman en tonalidades de colores naranjas y amarillos y lo hacen más liviano. Aunque se acabe el Malbec argentino y las varitas de incienso se consuman, aún así, se puede pulsar el “repeat” de At Last.

At last my love has come along, my lonely days are over and life is like a song. Oh at last, the skies above are blue, well my heart was wrapped up in clover the night i looked at you. I found a dream that i could speak to, a dream that i could call my own, i found a thrill to press my cheek to a thrill that i have never known. Well You smile, you smile oh and then the spell was cast and here we are in heaven for you are mine, at last. I found a dream that i could speak to, a dream that i could call my own, i found a thrill to press my cheek to a thrill that i have never known. Well you smile you smile, oh and then the spell was cast and here we are in heaven, for you are mine at last Ooo yea you are mine you are mine at last. at last, at last, at last.

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Las manos de mi padre

Recuerdo que me mecía en su vieja mecedora y me acurrucaba en sus brazos. Yo trataba de acomodarme entre sus largas piernas. Tenía más alma que cuerpo. Me impuso el ritual de contarme las historias de las historias, repitiéndome que eran memorias de un desmemoriado. Escribía todo el tiempo y de sus manos nacían vocales y consonantes que formaban maravillosas palabras. Su máquina, una Remington ya gastada, era testigo de sus sueños, sus deseos y recuerdos. Antes de que partiera hacia otro nivel de existencia, me pidió que siguiera escribiendo y que por medio de esas letras que parirían mis manos, nos encontraríamos de nuevo. Hoy miro mis manos y son iguales a las de mi padre. Tengo su mismo deseo de plasmar en letras lo que pienso, apegada a la verdad y a la objetividad, tocando "las teclas que haya que tocar" para que la verdad no se calle y aunque sea un pequeño cambio, se evidencie. Soy como mi padre, huyo de esa sociedad materializada, con valores invertidos y grandes hipocrecías protocolares.

Este blog se lo dedico a mi padre R.A. Font-Bernard, porque me enseñó a ser honesta y fiel a la lealtad y a nunca callar las injusticias. Este blog se lo dedico a mi abuelo, Alberto Font-Bernard, orador y masón, conocedor de la verdadera esencia del ser humano. El desde su plano elevado me ha sabido guiar por mis causas y mis azares. Esas dos almas en evolución me acompañan y por ellas, escribo.

Gracias a la genètica, tengo las manos de mi padre y la mirada de mi abuelo.

Una tarde de tertulia, mi padre me dijo que su padre le habìa dicho un dìa de enero, que la vida, la verdadera vida no tiene especialidades ni exclusividades, porque es todo y es nada. La vida es un viaje que inicia y termina y vuelve e inicia en ciclos de evolución. Llegamos y nos vamos solo con lo que hemos hecho y vivido. Y eso lo resume todo.